Confissões & Depressões

Real e onírico

2007-07-12T01:45:00.000-07:00

Não que os sonhos, por si, não valham a pena... Simplesmente valem muito mais quando postos ao consciente, transformados em planos com menos dessas quedas de balanços gigantescos, que pendem para penhascos enormes, sucedidos de despertares suados. Os sonhos são, sim, lindos, sonhados inconscientes. Mas sou obrigado, caro amigo, a lhe dizer que os sonhos são tão mais belos quando a realidade facilmente os supera...
Não que o vôo de um anjo não seja lindo em um campo etéreo; é que me parece muito mais belo quando, deste chão mesmo, deste que pisamos, passo os olhos por dentro dos pensamentos dela. Não haveria, e nem haverá, um vôo tão suave, ou tão emocionante, ou um misto de tantas coisas juntas e impossíveis, mesmo em sonhos. Não se vislumbra, simplesmente. Não... Sente-se! Quando as janelas da alma estão abertas, meu amigo, nenhum sonho é capaz de superar, em sensação ou memória, a passagem que vai de um mundo glacial e cruel para um afago perpétuo e quente, para um aperto no peito que não mata, para uma sensação suave ansiosa para continuar, tornada escudo, tornada apreço, tornada carinho e cuidado, tornada amor, finalmente. E eis que nenhuma das armas medievais de uma realidade passada é mortal demais na hora de protegê-la... É fácil e iminente doar-lhe o peito.
A verdade, afinal, é que encontrar os sonhos reais dentro dos olhos de alguém é como descobrir o mais valioso dos tesouros... Mas então dirá você que há riquezas escondidas em todo par de olhos do mundo, e inevitavelmente haverei de concordar. Mas também terei que lhe pedir: defina-me teu mais valioso tesouro, caro amigo, e garanto que será diferente do meu.
Problemas, sim, sempre os há. Transformar sonho em realidade submete a felicidade às provas do mundo. Privado pelo Tempo e Distância dos olhos que me sustentam o peito, sofro. Mas ao contrário dos sonhos do inconsciente, que todas as vezes caem cruéis no esquecimento, eis que meu amor se mantém firme na memória. Lembrar de longe dói feito saudade. Contudo, eis aqui a força do proteger, do amar. Se necessário for, ombreiras e peitoral de aço, espada em mãos, aguardo congelado na neve, talvez mesmo morto, mas para ser ressuscitado logo, ao retorno dela, resgatando-me de volta ao mundo do eterno sonho, que entre todos é o mais desejado: tê-la para sempre.

A hora manca

2007-04-28T01:23:00.000-07:00

Era uma hora manca, aquela. A impressão que tinha era mais ou menos a que tem uma presa na boca do leão: como se o Tempo tivesse deixado de ser interminável para tornar-se curto demais. Odiava sofrimentos, mas já não sabia se preferia uma morte rápida à uma vida longa e monótona. Se bem que, talvez, e puramente talvez, fosse muito melhor não pensar sobre isso. Se a lança tivesse que ferir-lhe o peito, que fosse, contanto que sua abstenção lhe poupasse da dor do fim, da dor do decorrer... Talvez, puramente.Segurava firme o volante, e as faixas iluminadas da estrada eram contínuas ou segmentadas, conforme lhe permitia o foco dos olhos que cedo ou tarde se fechariam de sono. Era tarde, Tempo demais na estrada, horas demais de sono interrompidas, excessivos rixares de ponteiros que o vento externo não abafava. Precisava dirigir. Precisava... Antes que o sono ou o carro lhe abalassem a vontade. Pensava... E o farol do caminhão lhe cegou o cérebro. Segurava firme o volante quando bateu na árvore, e mesmo depois, quando o peito esmagado pulsava em descontexto. Era uma hora manca, aquela, na qual talvez não soubesse se queria viver ou morrer. Talvez, puramente...

Idílio

2007-03-24T17:32:00.000-07:00

Consigo,
vede,
consigo vislumbrar em teus olhos âmbar um sonho bom e tranqüilo,
uma paz-calma que é calor em pele,
força de mão,
beijo suave ao ouvir tua melodia,
voz bela,
respira
canção...

Consigo,
vede,
consigo em tantos dogmas mudar de opinião,
ser aceitação de diferenças
e silêncio de minhas loucuras:
minhas poesias infames para teus sorrisos fáceis,
tua alma limpa,
teu caminhar sorridente que pára o Tempo por instantes infinitos.

Consigo,
vede,
refazer do dia todos os meus segundos,
marcar na mente a ferro morno lembranças boas,
fotos tiradas aos olhos,
álbum de esquecimento impossível.

Consigo,
vede,
e assim,
consigo evitar a cruel razão do ser.
Consigo que meu coração indique:não há sanidade maior do que ter você.

Quando me doem os ombros

2007-01-31T01:33:00.000-08:00

O negro,
morena-compulsão,
escolheste por querer par,
por querer desfazer-me o espírito indisciplinado.

Hipnose,
morena-provocação,
fizeste em uma noite insuportável
de calor submerso inferno.

Sem nome,
morena-inevitável,
és diferente de todas as outras
bonecas de borracha e loiro artificial.

És um complicado misto de desejo,
de vontade voyer sem discrição;
eis-me bola de fogo ao lado,
uma bomba relógio barbada, sem virgens, sem paraíso,
sem convicção suficiente pra fazer explodir em ti todos os meus músculos contraídos.

Sem voz,
morena-exceção,
vou-me embora envergonhado,
vou à cama sonhar contigo e esquecer-te:
fazer de conta (de novo) que não me apaixono por visões.

Cardioparasitose, aguda

2007-01-25T13:47:00.000-08:00

Não que eu precisasse,
quisesse, menos, menos ainda,
suportar-te as ânsias agudas de princesa ultrapassada,
a desfaçatez de um capricho tão fora de hora,
ultrapassado, esquecido, cisto,
mimo que és, mimos que me fazes querer,
sentir que és criança, insuportável,
odiar-te dia após dia, odiar-te,
fazer de minhas tripas esse ódio tão víscera,
ansiar pelo fim desses teus olhares que do inferno miram o maldito paraíso.

Não que eu procurasse,
escolhesse, nunca, mesmo jamais,
a burrice de mergulhar teus tormentos,
as belezas escondidas nas tuas palavras doces,
picantes, amargadas, amarelas pus, verde catarro,
amarelo manga podre, sanduíche de mostarda,
o gosto da tua boca é um dissabor que nunca senti,
uma vontade sem cor de ir embora pra sempre, pra que me esqueças,
pra que na lembrança ao menos tu existas, quem sabe...

Um desejo de ódio,
amor,
desdém,
comer-te; engolir sem mastigar.

Casamento

2006-10-29T20:39:00.000-08:00

Casaram-se banhados sob luz vermelha, densa luz que o toque separava. Amavam-se feito uma inseparação, um pedaço iluminado de utopia macabra, que precisa de morte para ter fim, e que, no final das contas, não acaba.
Eram feito unha e carne. Osso.
E então, já que o outro em si se bastava, resolveram afogar-se no Tempo, e houve de novo luz vermelho-sangue, luz musical, cítara, um longo agudo perseguido por um choro cortante, de despedida, mas que a Eternidade acolheu com alegria. Mataram o Tempo.

Primaveril

2006-10-22T01:40:00.000-07:00

Uma cigarra-sinfônica
em floresta esmeralda
abafa-me a lembrança
de teus olhos profundos,
irrita-me a distância torpe,
o desencontro-lábio,
o braço-desabraço,
a voz calada,
o ritual artrópode
cala-me a alma
e o sono do mergulho-íris.

São esses teus olhos que tudo dizem,
que fácil viram poema,
viram orquestra:
serenata pensamento.

Domínio

2006-10-08T12:22:00.000-07:00

Foto (versão): http://tn3-2.deviantart.com/fs4/300W/i/2004/234/a/e/Desconfigurado.jpg

Rápido, rápido, rápido!

Taquicardia, um dois, umas duas ou três, e uma batida que estourava os tímpanos. A bebida não deixava mais ver, e a luz-não-luz forte e colorida colaborava com o estrago visual, estomacal... Olhava, mas nada via, e tudo lhe parecia uma ilusão colorida e disforme, feita pra estragar a noite dos que prezam a razão. Ele viu uns olhos verdes que se aproximavam, mas que tão logo eram azuis e amarelos, e vermelhos, e então ele os fechou quando sentiu um beijo, que não sabia de onde vinha. Uma língua apagou o barulho, que voltou bem rápido, ou sabe-se lá quando. Batidas, tum tum tum, Dj e coração juntos fazendo do caos um caos ainda pior. Desmaiou...

Rápido, rápido, rápido, uma batida de carro, uma ambulância...

Disformidades de um neólogo sensorial.

Branco e azul...

Rápido, rápido, rápido... Pi... Pi... Pi...
Uma cama de hospital e uma máquina de monitorar batidas.

Monitorar.

Controlar, jamais.

Sem versos

2006-09-16T22:38:00.000-07:00

Será que é pedir muito, então? É... A morte, e só. Uma morte que você retire de si mesma. Sabe? Quiser chamar, chame do que quiser. Não é pedir muito que você morra. Morra de uma vez, vez por todas, que me cansa essa sua tua cara de idiota que sou obrigado dia-dia-após a ignorar. E eu ignoro, sim, já que faço esse poema de ódio sem versos com o único intuito de amenizar minha irritação, e fazer dela esquecimento, de uma vez por todas, já que me irrita tua voz, tua cara, tua foice, tua armadura, principalmente, esse teu jeito de com o escudo me recusar pra sempre. Então eu te ignoro. Que você morra, então! E é mesmo só isso que te peço, uma vez, vez que nunca vou ter coragem de te matar.

Culpa

2006-08-18T00:34:00.000-07:00

Deixou uma ou duas lágrimas azedas. Foi-se, não olhou para trás, não mais fez questão de olhares. Abdicava a profundeza prazerosa de uma mente excessivamente hesitante. Precisava do Tempo de novo, de novo, admitia, para poder se curar, de novo, de uma nova cicatriz, outra, outra talvez não tão grande, não tão pequena, mas, de qualquer forma, cicatriz. Ele tinha dificuldade em entender. Não sabendo os motivos, fundia o cardíaco metal em pensamentos dessa vez pouco culpados, a não ser talvez pelos próprios excessos de si mesmo.

Está cansado de culpa, de compreensão, de valor. Está cansado de tanta auto-piedade...

Comida

2006-07-24T00:20:00.000-07:00

Me pega do chão, escória!

Tenho a obrigação moral de encher tua barriga, esteja eu no chão ou no inferno, no inverno de cada uma das promessas vãs que um dia te fizeram. Fizeram, sim, fizeram, você ouviu cada palavra, você não esqueceu de nada, mas prefere não lembrar... Prefere pensar que teu filho ali, arrastando-se feito um verme pelo chão por mim, eu, Alimento, alimento todos, Alimento, alimento um bolo de fubá por ti, que teu filho ali merece mais, bem mais que isso. Mais do que promessas, mais do que um passado, mais do que uma morte por mim. Ao menos isso não esqueça: vou matá-lo. Se vais sonhar comigo, amigo, peça antes permissão a teu senhor, que não sofre por mim. Viaje ao norte, ajoelha-te, use palavras corteses àqueles que lhe comandam, e talvez com um pouco de sorte e benevolência ele tenha por ti clemência e envie um pouco do que sou Alimento. Ajuda humanitária.

És Humano, criança? E teus filhos? E os filhos deles?

Recolhe-me, escória! Lixo! Alimento para uns 6 bilhões de almas...

Casa própria

2006-07-20T01:18:00.000-07:00

Foto: Hiroshima, 1945

Cansado de bombas? Cansado dos gritos? Cansado da mesma merda? De tanques, de crianças morrendo, de sonhos perdidos, ideais feridos, esperanças vãs? Cansado da Morte? Do Fim? Fim sem meio? O Fim? Cansado?

Prove...

Vejo-te imóvel. Imóvel e aluguel. Assim ficarás?

Um grito

2006-07-15T21:28:00.000-07:00

Foto: Karen Davies

Bota o All-Star pra andar, moleque,
bota a camiseta,
o shortão, então,
vai,
anda,
entra na voadora,
corre,
pedala,
arrasta a cara no chão,
caiu? levanta!
All-Star no chão,
pé machucando,
corre que ninguém te pega. Nunca!
Um dia vão comentar,
falar de você,
mal e bem,
e daí?
Falem!
Falando lembrando estão,
então vai,
somos nós, vestidos de preto,
tomando sol e lua,
tomando no cú,
sonhando...
O All-Star leva agente,
agente cutuca o mundo,
faz revolução,
faz renascimento.
Que seja!
Queimar o All-Star, que seja,
de todas as cores,
diversidade,
se por ela precisar queimar a bandeira que queime!
Por liberdade, moleque,
por liberdade
vale a pena queimar de tudo.
Bota pra correr, moleque...
Corre atrás,
atrás de ti,
atrás do mundo pra poder melhorar.

Corro contigo.

Já

2006-06-30T15:26:00.000-07:00

Como quando é sonho, e o aguardo não é só espera: é ânsia. E não sei da volta, mesmo tendo todas as datas na mão, a precisão do não-Tempo correndo feito tartaruga, feito raposa, feito em tantos dias e horas e segundos de milésimos de segundos, segundo um coração que quer pensar bem mais que esta cabeça descompassada que, de qualquer forma, haveria de só pensar em você.

Penso, logo logo

2006-06-20T23:51:00.000-07:00

Pense assim: não tem que ser tão ruim. É saudade, sim, saudade, forte, grande, querendo se mostrar pro mundo. Saudade não tem que ser ruim, mesmo quando é saudade grande. Pense assim: no voltar, assim. Sabe? Pense na saudade morrendo. Pensou? Quando tiver de novo abraço, abraço, beijo, abraço, olhar. Olhos! Isso! Pense neles... Pense nos olhos dela, que é mesmo deles que você sente saudade. E da boca. E da voz... Você sente saudades de quando passava olhando e falando, e olhando e beijando os olhos dela. E ela falando, e a voz dela te deixando calmo, assim, feito o abraço. O problema é todo esse mesmo, não é? Não? Não? O que, então? Sentir falta não é mesmo isso? Estar louco de vontade de vê-la para poder proteger, saber que ela está bem, e sorrindo? Ora... Deixe de ser bobo! É longe, mas não é o fim do mundo. E logo você chega lá! Chega! Ora... Pense com a cabeça. Não? Nega-se? Está bem... Negue-se. Quem sente saudade é mesmo você... Anseia o quê, então? O encontro? Não? Poesia então? Inspiração? Sabes muito bem que tudo é lembrança, tudo é recordação, não? Destino? Você nem acredita nisso! Ora... Pense com a cabeça. Vai se negar de novo? Bem... Olhe as estrelas, então, Estrelas, as estrelas... Quem sabe elas te matam a saudade. Ou fazem a saudade aumentar... Mas aí você decide. Ela está lá, do mesmo jeito que você, esperando, e a cruz está lá, protegendo. Você vai chegar... Vai sim. Enquanto isso, agüente. Você vai ver como é fácil agüentar saudade quando o abraço chegar.

Narciso caçado

2006-05-29T23:26:00.000-07:00

Capaz de voar nasceu sem os pés. Não precisava deles... Antes ter asas e sentir no rosto o vento da liberdade, a marca incólume e imortal de um tempo que nunca passou. E era assim... Cresceu e nasceu voando, e em vôo viu tudo do alto, com os olhos de um Deus duvidoso, capaz de julgar o mundo com a moral inabalável e distante de uma águia. E um dia, assim, sem mais nem menos, como que por Destino, o caçador, homem-homem lá embaixo, meteu-lhe um tiro de rifle no peito. E ele caiu. Morto. E morto ficou, no chão, onde as asas não eram mais necessárias. E ele não tinha sangue... Era seco feito pó, e feito pó foi esquecido... Abandonado a própria sorte que nem os urubus quiseram levar. Carne vazia e sem gosto, que nem o vento eterno foi capaz de salgar.

Tributo

2006-05-26T11:21:00.000-07:00

Noto-te sereno olhar castanho,
vontade de toques estanho,
esquentar teus dedos frios
nos fios que meus sorrisos cobrem.

E é toque, de toque, retoque,
ouço e sinto sem nada ver,
e salvo da ruína o que perdi
por puro e insensato querer.

E é processo de regresso,
é fazer de pele sentido,
é buscar no fundo d’alma
a entrada do infinito.

E fazer de braços escudos,
escutar batidas em boca,
calar a som da angústia,
surrupiar do medo a voz.

E do peito mercúrio que era
não é, e agora, portanto, rendo
ao belo céu noturno que só ela viu
um tributo pelo ser Destino.

Embate

2006-04-27T00:50:00.000-07:00

Caminho de rodar o mundo oval sobre os meus pés azia,
má digestão de calculo renal,
cansado as marcas de fazer poesia de aguardo,
de maltratar as palavras com essa pieguice,
e de esperar o meteoro extintivo que nunca vem.

Esses malditos apaixonados, feito eu melancólicos,
que encontram na felicidade sempre um bom motivo para chorar,
deveriam estar sob os pés de Atlas, já que escolheram,
de legítima e estúpida vontade,
carregar o peso do universo sobre seu câncer,
tumor eterno de caneta cabeça inquieta.

E eles, feito eu melancólicos, que teimam em vomitar coração,
inverso de quociente inteligente, quociente explosional,
dia desses, impacientes escorpiões que são,
ferroam e matam gente errada e inocente,
antes, é obvio,
que sua aflição os leve ao iminente desarmado
suicídio.

E aí eles escolhem o ‘não’,
e suas vidas, feito a minha,
resumem-se a este eterno embate.

Clamor

2006-04-19T23:31:00.000-07:00

Paciente,
salvar-te-ia do inferno
do lado escuro da Lua,
ansioso por curar com seda
teus infinitos pares de asas brancas,
coagular o sangue das feridas
e devolver-te o vôo ao toque
o sorriso, o orgasmo...
Quem sabe,
talvez,
transformar tuas lembranças
em visões de nebulosas
explosões de longas vistas.
Enviar-te-ia aos sonhos
dos buracos negros
onde o Tempo,
maldito,
haveria de não passar,
e teríamos, sob nosso olhos,
o irônico fim do começo,
o retorno ao nada,
o esperar do sempre,
do esmagamento o surto
do Tempo morto,
do Tempo eterno.
Paciente,
salvo-te.
Salvar-te-ia.

Peça-me!

Pascoal

2006-04-16T12:29:00.000-07:00

Devia eu tornar-me massa e,
de bolo, assar em fogo morto?
Devíamos nós ser o que somos
parcos ou porcos ao molho amargo?
Devíamos nós esculpir nossa própria face
ou buscar em face alheia a lágrima inexistente?
Devíamos nós transformar amor em receio?

Medo?

Aula atroz, folha de xerox

2006-04-09T13:09:00.000-07:00

Tudo isso foi escrito em uma folha de xerox com excesso de espaços em branco, na aula do Rony. Tudo muito além da definição de língua, linguagem e texto... Ou aquém.

Inquieto, inquieto, inquieto, inquieto, inquieto, inquieto, inquieto, inquieto...

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Este texto é, textualmente, um texto sobre o texto. É meta-texto. É texto de si. É texto meta... no lixo! Façamos modernismo!

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Dizem as letras que as folhas de papel andam tristes. A brancura deixou de ser poesia, e isso as incomoda. Ninguém mais perde tempo com cantos de página. Ao menos esta folha está feliz.

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Houve um dia, belo dia, em que as amoras, amargas, mancharam de asco a face do inocente. E a criança, pobre dela, diante do amargor, diante do horror, não teve lembranças de camisetas manchadas, mãos avermelhadas, bocas melecadas.
Pobre da criança! Que futuro pode haver sem manchas?

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Para o bem veio o mal e disse:
- Faça-se.
E se desfez.
Então foi só mal.
E o ex-bem disse:
- Faça-se, porquanto agora sou mal.
E voltou o mal a ser bem.
E fez-se o retorno, e a eterna transição voltou-se. E é.

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Delicada,
bate na cabeça,
dedos livres,
devagar,
sorri.
Olha rapidinho de lado pra fingir.
Iludir?

Fala e sorri,
pensa e sorri,
sorry e sorri.

E que se pode esperar de teus braços calmos,
de teus bocejos alvos,
de claros que são teus olhos
de ninguém.

Inquieta, sorri.
Sorry.
Sorri.

Canibal

2006-04-03T23:25:00.000-07:00

Sentou, esperando, olhando o chão, acendendo o cigarro, comendo as unhas, fumando o cigarro, olhado o cachorro, torcendo o pé, ajeitando a saia, baforando, tremendo de frio, se abraçando, ajeitando o cabelo, abrindo a bolsa, baforando de novo, olhando no espelho, abrindo o batom, passando o batom, labiando os lábios, fumando, apertando a mão na coxa, apertando a mão no peito, acertando o sutiã, comendo as unhas de novo, baforando o cigarro, fumando o cigarro, puxando o cigarro, levantando, andando pra lá, andando pra cá, fumando, fumando, dizendo olá para o pipoqueiro que vai embora, dizendo pra si mesma que “ele está atrasado”, jogando finalmente o cigarro no chão antes que lhe queimasse, andando mais rápido, mais lento, mais rápido, mais lento, sentando de novo, chacoalhando as pernas, batendo os pés, impacientando-se, e “ele não chega logo”, e “eu estou com frio”, e então colocando a blusa, e então se arrependendo pela blusa que não combina, e então retirando a blusa, e então começando a tristeza, e então voltando a ser apreensão, e então de repente se lembrando dele, e então tendo tesão, querendo sexo, lembrando do peito, lembrando do pinto, lembrando da última noite, lembrando do orgasmo, do outro, do outro, do sono, da ida, do telefonema, do encontro, da música, pra poder de novo voltar ao presente da noite fria, da praça calma, levantando de novo, andando de novo, acendo outro cigarro, outro Marlboro, outro palito, puxando, baforando, fumando, libertando, acalmando, retomando a ansiedade, andando, andando, e ele não chegando, não mais evitando o relógio, louca pelos 15 minutos, enlouquecendo, querendo ir embora, sabendo que “agora ele não vem mais”, mas não conseguindo ir embora, e as pernas dormentes, os braços abraçando, o sonho diluindo, a decepção retornando, a angústia retornando, aquela merda toda retornando, lembrando das sessões, das terapias, das psicologias, das pedagogias, das paixonites, tentando então esquecer, voltando pro presente pra olhar o gato, e acendendo outro cigarro, outro cigarro que já não mais acalma, já não mais resolve, e a fumaça afundando a mente dela de volta no passado, matando os neurônios, matando a razão, fazendo com que as pernas já andem sozinhas, e então é desmaio, é desmaio, é desmaiando. Desmaio.

E ela acordou no hospital. Do lado dele, que chegou atrasado, mas salvou a noite.

Campo de olivas

2006-03-30T15:04:00.000-08:00

“Why don’t presidents fight the war?
Why do they always send the poor?”
System Of A Down – B.Y.O.B.

Não houve tempo… Mascava vagarosamente cada um dos pedaços quase-estragados daquela carne velha. Ajoelhado, enrolado em todas as parcas peles que um soldado pode carregar, rezo aos deuses para não morrer de frio. Mas o capitão, esse maldito, insistiu que marchássemos até a encosta das montanhas, e lá nos preparássemos para o cerco.
Olívio, que desde as primeiras braças da estrada é meu companheiro de marcha, está com o olhar perdido já faz alguns dias. As palavras foram diminuindo conforme andávamos, e já chegam a quase nenhuma. Ele muito anseia por essa batalha, mas já não sei se deseja o regresso ou simplesmente a morte. Qualquer um dos dois lhe seria bastante justo.
Quanto a mim, que nada possuo além dos próprios braços, caminho como se o adiante fosse uma lenda. Desde que partimos de Roma, e que Marte nos abençoou com seu sangue, espero ansiosamente para brandir minha espada. Mas não... Mesmo que muitas vezes me fosse explicado, eu jamais entenderia os motivos que fazem milhares marcharem rumo a uma montanha tão distante, a uma terra de língua estranha, a uma batalha de inimigo desconhecido. Meu soldo, que serventia alguma tem desde muito, é motivo tolo diante da glória que me espera adiante. Minerva não negaria tamanha honra a um soldado romano!
- Por que há tanto se mantém calado, meu amigo? O que te passa pela mente, Olívio?
- ...
- Responda! Talvez eu possa ajudar a acabar com tua aflição.
- Tens filhos, Calísio?
- Não. Tu tens?
- Três. Sinto falta de cada um deles, e mais ainda do leito que deixei.
- Então é esse o motivo pelo qual se cala? Ora... Também sinto falta de meus dias de vinho, meu amigo. Baco nunca me negou alegria alguma. Venho à luta para que todas as festas romanas possam continuar. Para mim, para os meus filhos, para os seus. Pense nisso!
- É para isso mesmo que lutamos, Calísio?
- E porque não seria? Se estiver errado, por favor, me corrija!
- Já não sei se devo ou não te corrigir, Calísio. Quantas batalhas você lutou? É a primeira? Pois saiba que, você morrendo ou não, elas continuarão. Morrendo eu ou tu, não importa. Elas continuarão! A parte mais terrível dessa história infinda, Calísio, são os motivos que se perdem. Já não me lembro porque luto, e também não sei os motivos que levarão meus filhos a luta. Mas tudo continuará, e lá todos morreremos, eu, tu e nossos filhos. Para quê? Os capitães também morrerão, Calísio. Mas nenhuma gota de sangue deles será derramada. Não morrerá senador algum. Os césares governarão. Sempre haverá quem lhes moa as olivas, Calísio. Nunca lhes faltará óleo. Quanto a nós, Calísio... Quanto a nós, nunca nos faltará sangue.

E houve sangue de ambos, mas de minha parte o silêncio foi propagado. Tive de brandir em outras batalhas a espada de um Olívio morto, e de ensinar a seus filhos a arte da espada, e de tomar seu lugar quente no leito. Contudo, com honra ou não, as coisas não mudaram. Não mudam.
Olívio estava certo e o sangue nunca deixou de escorrer, mesmo sempre havendo oliveiras. Mesmo sempre havendo alguém disposto a fazer o óleo.

Se ainda pudesse sonhar

2006-03-25T00:10:00.000-08:00

Levantou, nu, devagar, enquanto ela respirava leve, com os ígneos cabelos esparramados sobre o lençol barato do hotel. Apoiou-se no beiral da janela e ali ficou, observando o movimento calmo das ladeiras. Em breve viria o carnaval, e com ele as turistas. E com elas, os turistas. E assim era sempre. Vinham, faziam sexo e pulavam, cheiravam lança perfume e iam. E voltavam. Talvez não os mesmos, mas voltavam.
E então se lembrou dela. E do antes. Lembrou-se de quando era apaixonado e feliz. Lembrou-se de quando era ela, ela e ela. Lembrou-se da mulher, da escuridão de seus cabelos e de seu cheiro de suor, todas as noites. E dos carnavais, quando eles ainda eram deles.
E virou os olhos de novo para a ruiva, e para as nádegas perfeitas, e para as costas frias, enquanto acendia o cigarro. E olhou de novo a rua, e os paralelepípedos, pisados e repisados por séculos. Viu o bêbado que passava, apoiado em seus próprios palavrões. Cerrou os olhos, viu a puta acertar nas sombras o preço de mais uma noite.
Lembrou-se!
Colocou, ao lado da bolsa velha, umas notas amassadas. Não se lembrava do preço combinado. Colocou tudo o que tinha, visto que tinha tão pouco. Começou a se vestir, sem pressa, cada pé da meia sendo um pensamento antigo.
Vestido, olhou a ruiva uma última vez. Calmo, chamou, chamou.
- Vamos... Levanta.
Olhos amassados, sorriso nos lábios.
- Sim... Claro, meu amor... Já levantei. Mais uma, garanhão?
- Não. Uma pergunta, apenas. Você lembra de uma morena, uma tão comum, mas tão feliz? Uma que resolveu ir embora e ser minha. Lembra? Uma que morreu por ter tido a liberdade negada. Lembra? Uma que também era sua, mas era minha muito mais do que de qualquer um? Lembra? Uma que só durante um dia sonhou em deixar de ser puta. Lembra?
Assim, como quem de repente se lembra da vingança, enfureceu-se, e tudo passou a ser rápido demais. Os tiros, todos precisos, marcaram com outro vermelho os lençóis baratos.
Ele até chorou um pouco, antes de ir embora, mas sabia que a vingança ainda ia longe. Ainda havia muito sangue para derramar.

Diferente de sempre

2006-03-18T17:32:00.000-08:00

Resolveu afogar-se no copo de pinga, só para ver se o dia pingava logo.
- Por favor!
Olhou para ela.
- Por que diabos você mesma não faz isso, porra!
- Mas que saco...
Saiu apressado, rumo ao boteco, rumo ao boteco.
- Porra! A carteira! A merda da carteira, merda!
E agora? Ele tentava decidir se voltava e revia as fuças dela, ou se ia direto para o bar e pedia a “pendura”.
- Droga...
Achou melhor não. Direto pro bar, direto pro bar.
Sentou na cadeira de sempre, perto da parede e do bueiro de sempre. Levantou o dedo de sempre, pediu o de sempre para o garçom de sempre. Bebeu no gole de sempre, rápido como sempre e, como sempre, os olhos avermelharam. E assim, aquilo durou as horas de sempre.
- Pendura na de sempre, João!
Foi carregado para casa como sempre, mas não pelos amigos de sempre, porque em boteco os amigos de hoje não são os de amanhã. Porre nunca é igual, pensava ele. Foi deixado na calçada, como sempre, e o porteiro apertou o botão no elevador, como sempre. A cara do porteiro era diferente...
- Melhor assim... Assim minha mulher não me mata, não. Mata não... Antes chegando sozinho!
No 16º foi recepcionado pela polícia.
- Seu Zé, sua mulher foi encontrada morta no banheiro. Enfarto fulminante.
E pela primeira vez em tantos anos o seu Zé deixou de brigar com a mulher depois do boteco. Sentiu falta. Sentiu...
- Arre...
Não, não... Da mulher? Não. Sentiu falta da briga, que era a única coisa que fazia o dia do seu Zé um pouco diferente.
Há, fazia! E se fazia...

Mas livrai-nos do mal

2006-03-16T14:58:00.000-08:00

Largue já desse pedaço de osso,
vá devagar,
devagar,
vagar.

Ande na linha esperança,
essa linha,
esperança,
criança.

Converte-se mar de fogo gasolina,
creolina de pinga,
maltrapilha,
pilha.

Pilha, pilhagem, morre tu, morro eu,
e o óleo bicho comeu,
bicho morreu,
morre tu
morre eu.

Morre logo que há de ser melhor,
que pior assim não há,
há de ser,
há de ter,
há.

Há?
Que há além de nós, ganância?
Mortos de noite,
vivos pelo dia que não vem?
Morre?

Vivo eu,
morto tu.
E antes tu do que eu,
antes humano,
antes dinheiro,
antes dinheiro,
antes dinheiro,
que sem ele não hei de comprar gente.

Comprar eu,
comprar tu,
compro eu,
compra tu,
compra cú.
Amém.

Moleque de vento

2006-03-12T11:45:00.000-08:00

Vá, moleque! Corre que a vida não é pastel de vento! Vida não é esse techno dançante dos playboys de carro. Vida é pegar da feira e correr dos homi, correr batido, passar vazado...
Vai, moleque! Corre que vai! Corre, corre, corre...
E correndo ele atropelou velhinha, molequinho e carro de bacana. E atropelou a vida de cada um ali, vire e meche na feira, vire e meche tendo que correr também. Vire e meche barraca, vire e meche nessa encrenca de moleque batido correndo por comida. Corre, moleque! Já disse! Se não os homi pega! Vai!
E diz que quando os homi pega assim, moleque malandro que rouba comida, toma a toque de marreta com o cacete na cabeça e no joelho, que é pra não poder correr mais. Vai, moleque! Corre que o diabo cinza vem de cacete na mão! E daqueles comunicadores que chamam os outros demônios! Vai que o pastel é de massa, mas a fome é de lasca! Corre!
Não, moleque! Não ajuda a velha que ela tem mesmo é tempo pra pegar tanta coisa do chão! Vai a toque de caixa, porque você não se encaixa mesmo. Mesmo que tente! Vai! Ninguém te quer aqui, cão imundo. Volta pra toca, e vá lá roer teu osso de vento, teu pastel de coisa nenhuma. Deixa em paz a feira que não te vê, não te quer... Vá, moleque! Corre! E vira, que tem meganha na frente! Vai!
Eita que te pegaram, moleque da porra! Vê só o que te acontece. E agora? O que tu mãe vai dizer de te ver assim todo roxo? E agora, mocho? Seguinte, moleque: vai pra casa devagar, que na cadeia ninguém te quer. É moleque... Eu sei. Eu sei... Mas não se incomode com isso.
Comida de cadeia é fácil, mas é ruim pra caralho.

Jeremias

2006-03-11T14:33:00.000-08:00

Jeremias tinha medo do sagrado. Jeremias tinha medo dos homens.

Um dia,
iluminado,
Jeremias ungiu-se com um tiro na cabeça.

No inferno,
ao conversar com o Capeta,
entendeu Jeremias que o problema não,
não eram os homens,
não era o sagrado.
O problema mesmo era o Medo.

Mármore

2006-03-11T14:30:00.000-08:00

- Eu te amo.
- Hum...
- Eu te amo.
- Como você sabe? Teu exagero é tua marca.
- Eu te amo.
- Só isso?
- E não? Depois de tudo, ter que dizer isso assim não é fácil. Eu te amo.
- Você não me respondeu...
- Sabe aquela antiga mania perdida, de olhar em teus olhos durante horas e horas a fio, quando deitados, eu tentando ler teus pensamentos, você tentando se esquivar? Lembra? Lembra daquelas horas de chuva, em que saímos correndo um do outro, eu te perseguindo, você se lamentando por não conseguir escapar? Lembra dos teus sorrisos de lado, que eu tanto fazia para poder enxergar? Lembra daquele sotaque que eu fazia questão de te fazer conservar? Lembra quando você disse que ia embora?
- Sim.
- Então eu chorei por saber que agora não podia mais te perseguir, ou te segurar. Agora só me restava a opção de chorar. E eu chorei. Não posso te deixar ir embora sem que meus olhos possam mostrar que te amo, e que não posso te deixar. Lembra?
- Lembro.
- Eu te amo. Não vá. Escreverei uma poesia por dia.
- Pra quê?
- Pra você se lembrar... Pra você ficar, de curiosa que é.
De caderno nas mãos vi os olhos dela derramarem a chuva de um tempo que não sabia que ainda existia. Lamentei por cada idiotice, por cada estupidez, por cada egoísmo, cada pensamento, cada escorregão e traição. Lamentei porque, mesmo na minha entrega, ela deu um passo atrás. Subiu no ônibus e se foi. Lamentei de novo, mas não pelas poesias que ficaram pra sempre naquele chão molhado. Lamentei por não poder correr de novo, pelos sorrisos que se foram, pela inspiração que ela levou...
Lamentei por ter perdido, sem perceber, um pedaço do coração de pedra que só ela amoleceu.